Catcher.

La scatola rossa deve rimanere dietro la riga rossa. La riga rossa mi separa dall'inferno bianco, dalla completa abulia dopo una dose eccessiva di merda nelle vene.
Io sono un mercante, sempre e comunque. Uno dei migliori mercanti finiti per sbaglio nella merda.
Vendo me stesso, non ho bisogno di merce particolare.

Adrian.

Imputridisco dentro. La polpa molle e marcia emana dolore. Le luci mi rincorrono come se fossero più lente di me, l'ente lento per eccellenza.
Non ho orologi, calendari, calcolatrici. La mia vita punta ad arrivare fino a domani senza precipitare in un punto da cui, di certo, non sarà più possibile tornare. Mi conformo allo spingersi il più vicino possibile all'orlo del precipizio senza mai cascare.
La riga rossa che ripasso con lo spray, vicino a questa lama di mattoni che separa due mezze città di merda, è la mia assicurazione per la vita. Io qui sono libero. Io qui sono.
Fuori sono un cadavere con le gambe, il cui ano viene scopato da padri di famiglia rispettabili, mi insultano e godono a un tempo. Le mie ossa consunte sbattono sul pube ingrassato di bavaresi dai baffi ridicoli.
La rota mi guida a passo felpato e dirige le mie azioni, rende possibile che io venda la mia bocca per qualche marco.
Ma io ho Lennè.